XXXIX

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
¿Qué sabe el río y que sabe el árbol?
Y yo, que no soy más que ellos, ¿qué sé de eso?
Siempre que miro las cosas y pienso en lo que los
.....hombres piensan de ellas,
río como un riacho que suena fresco en una piedra.

Porque el único sentido oculto de las cosas
es no tener ningún sentido oculto.
es más extraño que todas las extrañezas
y que los sueños de todos los poetas
y los pensamientos de todos los filósofos
que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y no haya nada que comprender.

Sí, he aquí lo que mis sentidos aprendieron solos:
Las cosas no tienen significación: tienen existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

Cuando la hierba crezca encima de mi sepultura.
sea ésa la señal para que me olviden del todo.
La naturaleza nunca se acuerda, y por eso es bella.
Y si tuvieran la necesidad enfermiza de “interpretar”
la hierba verde sobre mi sepultura,
digan que continúo para verdecer y ser natural.

Alberto Caeiro

 

Ilustración: Larry Carlson

¡Viajar! ¡Perder países!

¡Viajar, perder países!
ser otro constantemente
por el alma no tener raíces,
de vivir de ser solamente

¡No pertenecer ni a mí!
¡Ir al frente, ir siguiendo
la ausencia de tener un fin,
y el ansia de conseguirlo!

Viajar así es viaje
Pero lo hago sin tener mío
Más que el sueño del boleto
El resto es solo tierra y cielo

Fernando Pessoa

Ilustración: James Christensen

Si yo muero

Si yo muero joven,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin verle la cara a mis versos en letra impresa,
Pido que, si quisieran molestarse por mi causa,
Que no se molesten.
Si así se dio, así está bien.

Aun cuando mis versos nunca sean impresos
Ellos tendrán su belleza, si fuesen bellos.
Pero ellos no pueden ser bellos y quedarse sin imprimir,
Porque las raíces pueden estar debajo de la tierra
Pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser así a la fuerza. Nada lo puede impedir.

Si yo muero muy joven, oigan esto:
Nunca fui sino un niño que jugaba.
Fui muchedumbre como el sol y el agua,
De una religión universal que sólo los hombres no tienen.
Fui feliz porque no pedí cosa alguna,
Ni intenté encontrar nada,
Ni encontré que hubiese más explicación
Que la palabra explicación no tiene ningún sentido.
No deseé sino estar al sol o bajo la lluvia: Al sol cuando había sol
Y bajo la lluvia cuando estaba lloviendo
(Y nunca otra cosa),
Sentir calor y frío y viento,
Y no ir más lejos.

Una vez amé, creí que me amarían,
Pero no fui amado.
No fui amado por esta única gran razón
Porque no tenía que ser.

Me consolé volviendo al sol y a la lluvia,
Y sentándome otra vez en la puerta de casa.
Los campos, a final, no son tan verdes para los que son amados
Como para los que no lo son..
Sentir es estar distraído.

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

Ilustración: Antonio Javier Caparo

He pasado toda la noche sin dormir, viendo...

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Fernando Pessoa

Ilustración: Yelena Sidorova

Ricardo Reis

...................Como si cada beso
...................Fuera de despedida,
Mi Cloe, besémonos, amando.
...................Tal vez ya nos toque
...................En el hombre la mano, que llama
A la barca que no viene sino vacía;
...................Y que en el mismo fajo
...................Ata lo que recíprocamente fuimos
Y la ajena suma universal de la vida.

¡Tan de prisa pasa todo cuanto pasa!
¡Muere tan joven ante los dioses cuanto
...................Muere! ¡Todo es tan poco!
Nada se sabe, todo se imagina.
Circúndate de rosas, ama, bebe
...................Y calla. Lo demás es nada.

No sólo quien nos odia o nos envidia
Nos limita y oprime; quien nos ama
...................No menos nos limita.
Que los dioses me concedan que, desnudo
De defectos, tenga la fría libertad
...................De las cumbres sin nada.
Quien quiere poco, tiene todo; quien quiere nada
Es libre; quien no tiene, y no desea,
...................Siendo hombre, es igual a los Dioses.

Nada queda de nada. Nada somos.
Un poco al sol y al aire nos atrasamos
...................De la irrespirable tiniebla que nos pese
...................De la húmeda tierra impuesta,
Cadáveres postergados que procrean.

Leyes hechas, estatuas vistas, odas acabadas:
Todo tiene su cueva. Si nosotros, carnes
A las que un íntimo sol de sangre, tenemos
...................Poniente, ¿por qué no ellas?
...................Somos cuentos contando cuentos, nada.

Quiero de los dioses sólo que no me recuerden.
Seré libre –sin dicha ni desdicha-, como el viento
que es la vida Del aire que no es nada.
El odio y el amor iguales nos buscan; ambos
Ada uno con su modo, nos oprimen. A quien los
dioses conceden nada, tiene libertad.

Fernando Pessoa

Ilustración: Zorikto Dorzhiev

Opiario. Fragmento

La tierra es la misma y diminuta
Y hay solo una manera de vivir.
Todo esto debe tener otro sentido
Mejor que vivir y tener todo...
Debe haber un punto en la conciencia
En que el paisaje se transforme
Y comience a ineteresarnos, a acudirnos, a sacudirnos,...
En que comience a haber fresco en el alma

Fernando Pessoa

Ilustración: Sam&kosmo

Poemas de Alberto Caeiro. I

Me meto dentro y cierro la ventana.
Traen el velón y dan las buenas noches.
Y mi voz da, contenta, las buenas noches.
Ojalá mi vida sea siempre esto:
el día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabase el Mundo.
La tarde suave y las cuadrillas que pasan
miradas con interés desde la ventana,
la última mirada amiga al sosiego de los árboles,
y después, cerrada la ventana, el velón encendido,
sin leer nada, ni pensar en nada, ni dormir,
sentir a la vida correr por mí como un río por su cauce,
y ahí fuera un gran silencio, como el de un dios que duerme.

Fernando Pessoa

Ilustración: Patricia Van Lubeck

Esto

Dicen que finjo o miento
todo lo que escribo. No.
Yo simplemente siento
con la imaginación.
No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,
lo que me falla o termina,
es como una terraza
sobre otra cosa aún.
Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio
de lo que no está cerca,
libre de mi titubeo,
serio de lo que no es.

Fernando Pessoa

Ilustración: Dan Neamu

Lisbon Revisited 1923

No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigan estéticas!
¡No me hablen de moral!

¡Saquen de acá la metafísica!
No me prediquen sistemas completos, no me enumeren conquistas
De las ciencias (de las ciencias, Dios mío, ¡de las ciencias!) -
De las ciencias, del arte, ¡de la civilización moderna!

¿Qué mal hice yo a todos los dioses?

Si tienen la verdad, ¡guárdensela!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, ¿oyeron?

¡No me den lata, por amor de Dios!

¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían lo contario de ésto? ¿lo contrario de cualquier cosa?
Si fuese otra persona, les daría, a todos, el gusto.
Así, como soy, ¡ténganme paciencia!
Váyanse al diablo sin mí,
¡O dejen que me vaya solo al diablo!
¿Para qué tenemos que ir juntos?

¡No me agarren del brazo!
No me gusta que me agarren del brazo. ¡Quiero ser solo!
¡Ya dije que soy solo!
Ah, ¡qué fastidio querer que sirva de compañía!

Oh cielo azul – el mismo de mi infancia -
¡Eterna verdad vacía y perfecta!
Oh suave Tajo ancestral y mudo,
¡Pequeña verdad donde se refleja el cielo!
¡Oh dolor revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.

¡Déjenme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
Y mientras tardan el Abismo y el Silencio ¡quiero estar solo!

Fernando Pessoa

Ilustración: Christian Schloe

Hoy de mañana

Hoy de mañana salí muy temprano,
Por haber despertado todavía más temprano
Y no haber nada que quisiese hacer...

No sabía por qué camino tomar
Pero el viento soplaba fuerte, barría para un lado,
Y seguí el camino para donde el viento me soplaba en las espaldas.

Así ha sido siempre mi vida, y
Así quiero que pueda ser siempre —
Voy adonde el viento me lleva y no me
Siento a pensar.

Fernando Pessoa

Ilustración: Víctor Pedra

De todo, quedaron tres cosas

la certeza de que estaba siempre comenzando,
la certeza de que había que seguir
y la certeza de que sería interrumpido
antes de terminar.

Hacer de la interrupción un camino nuevo,
hacer de la caída, un paso de danza,
del miedo, una escalera,
del sueño, un puente, de la búsqueda,...un encuentro

Fernando Pessoa

Ilustración: Carlo Mirabasso

Si yo pudiera morder la tierra toda

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.
Naturalmente como quien no se extraña
con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda, y cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.

Así es y así sea.
 
Fernando Pessoa

Ilustración: Remedios Varó

El guardador de rebaños. Fragmento

Me resigno y me siento alegre
casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

Fernando Pessoa

Ilustración: listening by Leah Piken Kolidas

El Libro del Desasosiego. Fragmento

He aquí lo que mis sentidos por sí solo aprendieron:
Las cosas no tienen significación, sino existencia.
Las cosas son el único sentido oculto de las cosas.
 
Fernando Pessoa

Ilustración: Sueño de Gusta. Sol Halabi