Seca matriz de vástagos, de amor,
gimo a tu lado
desde hace muchos años, deshabitado.
Duermen bosques
de sereno verdor, de viento,
llanuras donde el azufre
era el verano inmóvil
de los mitos.
No habías venido a vivir en mí,
presagio de pena duradera.
La tierra moría sobre las aguas,
manos antiguas recogían
papiros en los ríos.
No sé odiarte: tan leve
es mi corazón de huracán.
Salvatore Quasimodo
